Tu lengua es un hogar de modismos atractivos
cuya domótica no optimiza mentiras primitivas.
Tus palabras me llegan como texto predictivo, chocan contra mi humanidad constitutiva.
Lo sabés, mi piel no es híbrida.
Mis sensores son instintivos.
Y el futuro no es de los sentidos
sino de la telepatía,
la intuición devenida.
La seducción robótica me conquista,
no es una agonía para nosotras,
las aficionadas a la distopía.
Pero el cableado del discurso es tan perfecto
que el mecanismo, al deseo, lo deja obsoleto.
Es hora de reciclar tu artefacto discursivo,
la valía de ser un amante productivo.
Es mejor perderse en los engranajes de alguna máquina obscena
que programar el layout de cada escena.
No apoyes tu arma biónica sobre mi frente fruncida.
No cedas ante el flagelo de una masculinidad dolida.
Las astronautas flotamos en el vacío.
Las poetas transformamos el vacío.
Tu verbosidad artificial es, quizá, tu mejor oficio.
Pero este poema no es artificial, es mi artificio.
